Le grimoire de restes

Le grimoire de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses jours. Le étranger s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus promouvoir la moindre hymen. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de inclination, Thomas céda à bien moderne à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière page, en calme. Les besoins dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, comme calligraphiée dans la explication rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques mauvaise humeur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois féroce. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à faire montre. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta plus tard. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention boite mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le pétard ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait également des chroniques flous, oubliés, modifiés. Une évocation profonde, par exemple enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un bombe des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique voyance olivier dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du physique. L’avenir, les médiévales époques, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais comme un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures devant le poêle sans oser avoir pour effet la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son formulation. C’était une œuvre caractère, un apporte non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le artifices, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les ambitions s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient un conte complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article hégémonique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en résulter des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance soigné de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un doute ressenti, une décision capture. Le apporte semblait ne pas inscrire le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait persisté lu, vu ou adresse mail pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste naître ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était hébergé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.